"波波维奇会让你每天晨祷，"塔克继续说着，针头蘸着特制的红色墨水，"大卫·罗宾逊上次不是说你是'恶魔的化身'？"

系统突然弹出新界面：

〖马刺队兼容性预测〗

〖更衣室敌对指数：91%〗

〖当地媒体仇恨值：97%〗

〖波波维奇容忍阈值：72小时〗

罗德曼突然抓住塔克的手腕，力道大得让纹身枪发出抗议的嗡鸣。他用另一只手从工作台上抓起马克笔，在自己喉结下方潦草地写下一个单词。

"就纹这个。"

塔克看着那个"EXPENDABLE"（可抛弃的），第一次在给人纹身时手抖了。针尖刺破皮肤的细微声响突然变得震耳欲聋。

凌晨三点的奥本山宫殿像个被遗弃的教堂。

罗德曼站在罚球线上，脚边放着那颗偷来的总决赛用球——1990年对阵开拓者的G5，他抢下创纪录的21个篮板的那晚。球皮已经磨损得能看到内胆，就像他千疮百孔的职业操守。

起跳。

肌肉记忆让他的身体在无意识状态下完成标准动作。指尖触到根本不存在的球，落地时左膝发出不妙的脆响。再来一次。二十次。五十次。汗水浸透了背心，布料黏在皮肤上的感觉像第二层枷锁。

"嘿！你他妈在干什么？"

手电筒的光柱刺破黑暗。老保安乔的活塞队钥匙扣在光束中晃动——那是89年冠军纪念款，现在已经掉漆得看不出logo。

"练习。"罗德曼抓起球往出口走。