苏砚正给木雕上蜡，闻言抬了抬眼：“很漂亮。”

“给您的。”他把锦盒推过来，“上次在杭州看到您手腕上戴着根红绳，想着该配点什么才好。”

苏砚的手顿住了。那根红绳是师傅留的，磨得发亮，她戴了快十年。她把锦盒推回去：“沈先生的好意心领了，东西我不能收。”

沈知远也不勉强，把锦盒收起来，转而指着桌上的青蛙木雕：“这只青蛙能卖给我吗？”

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“还没完工。”

“我等。”他笑得眉眼弯弯，“等您雕完，我就把它带回苏州，摆在画廊最显眼的地方。”

苏砚没再拒绝。那天下午，她坐在窗边雕青蛙的后腿，沈知远就坐在对面写毛笔字，宣纸的墨香混着木头的清香，在潮湿的空气里慢慢散开。屋檐上的水珠滴落在青石板上，叮咚，叮咚，像谁在数着时光。

青蛙雕好的那天，沈知远要走了。他提着皮箱站在门口，手里捧着那只青蛙木雕，阳光透过门楣照在他发梢，镀了层金边。

“我还会再来的。”他说，“等您想通了，随时往苏州捎个信。”

苏砚点点头，看着他的背影消失在巷口。青石板上的水洼里，他的影子被风吹得摇摇晃晃，像片要飞起来的叶子。

日子又回到原来的模样。苏砚照旧每天雕木头，听雨声，只是八仙桌的角落里，多了个空着的锦盒。有时削竹片累了，她会拿起那个锦盒摩挲半晌，盒盖上的缠枝纹被摸得光滑发亮。

入秋时，镇上突然来了位穿洋装的女人，烫着卷发，嘴唇红得像熟透的樱桃。她径直走进苏砚的铺子，指着墙上那只木雕凤凰：“这个，多少钱？”

苏砚正在给新收的樟木去皮，闻言抬头：“不卖。”

“我出十倍的价钱。”女人从皮包里抽出一沓银元，“这是要送给法国领事的，你开个价。”

那只凤凰是她去年雕的，翅膀展开有半人高，尾羽上嵌着细碎的螺钿，阳光底下会泛出彩虹似的光。苏砚原本想留着做镇店之宝。

她看着那沓银元，忽然想起沈知远说的话。他说，好手艺该被更多人看到。

“不用十倍。”她拿起刻刀，在凤凰的底座上刻下自己的名字，“按原价，再加这行字。”

女人愣了愣，随即笑起来：“你倒是有意思。”

凤凰被抬走那天，苏砚站在老槐树下看了很久。装着凤凰的木箱被装上马车，车轮碾过青石板，发出沉闷的声响。她忽然觉得，那只凤凰好像真的要飞起来了，翅膀上还沾着青瓦镇的雨珠。

冬天来得很快，第一场雪落时，苏砚收到了一封来自苏州的信。信封上的字迹飘逸，是沈知远的手笔。他说，那只青蛙木雕在画廊里很受欢迎，有人愿意出高价买下，他没舍得卖，说要留着当念想。

苏砚把信折好，夹在师傅留下的那本《木经》里。窗外的雪越下越大，老槐树的枝桠上积着厚厚的雪，像开满了白色的花。她找出那根红绳，系在手腕上，又拿起刻刀，在一块新的梨木上，慢慢勾勒出苏州园林的轮廓。