最后一程，比林默想的短。

他踏着白光垫的脚，往前走。一步，一步。走了不过百来步，前面那个，到了。

这里静。

虚空本来就静。可这里的静，跟别处不一样。别处的静，是没声。这里的静，是不敢出声。像一间老屋的堂屋，正中供着什么东西，你一进门，自己的呼吸，自己就先放轻了。

先看见的，是丝。

所有的丝，亿亿万万根，从四面八方，从一层一层的深处，全收在这里。粗的，细的，活的，死的，亮的，暗的。收拢来，拧在一起，拧成一个疙瘩。

一个好大好大的疙瘩。比西陵城的城门楼子还大。丝在里面进进出出，进进出出。几万辈子，也理不出一个头绪。

网的结。

整张网，几千年的牵扯，全在这个结上。

林默站在结下，仰着头，看了很久。

他想起那道疤。疤在天上，一下一下地跳，像一颗心。他这一路走下来，满耳朵都是那颗心的动静。

可到了这儿，他发现一件事。

疤跳疤的。这里，不跟。

这个结，不跟那道疤一个节奏。它自己有自己的节奏。慢得多。沉得多。像一大家子里，人人都跟着挂钟走，只有最里屋那位老祖宗，照着自己的日头活。

疤，是网的心。

这个结，是网的底。

林默绕着结，走了半圈。

然后，他看见了。

结的底下，吊着一个东西。

不大。真的不大。跟混沌之主比，它小得可怜。混沌之主是一片湖。它，顶多，一个人那么高。

一个茧。

纺锤形。上头尖，下头圆。吊在结的最底下。亿亿万万根最旧的丝，从结上垂下来，一层，一层，缠在它身上。缠得密不透风。缠得看不出本色。

茧里，裹着东西。

林默站住了。

他身上的白光，炸了。

不是亮。是炸。像火盆里泼了一勺油。白光从他每一寸皮上蹿起来，蹿得老高。蹿到半空，收回来。收回来，又蹿出去。

它在抖。它在跳。它在他身上，来回地撞。

林默从没见过它这样。

在下面那些痕跟前，它高兴，它暖，像回了家的老狗。可到了这个茧跟前，它不对劲了。

它认得这个茧。

林默感觉得清清楚楚。它认得。认得，才会这样。

可它不敢上前。

白光蹿出去。到茧跟前，一寸的地方，停住。缩回来。再蹿出去。再停住。

像一条狗，在家门口，闻见了一样几千年没闻见的东西。想扑。又夹着尾巴。

林默细细辨那股劲。

认得，是一层。认得底下，还有一层。那一层，他说不上名字。不是怕。怕是会躲的，白光不躲。也不是敬。敬是伏低的，白光不伏。

倒像……近乡情怯。

一个离家几千年的孩子，走到了自家院门口。认得那扇门。认得门上的每一道刻痕。可手抬起来了，落不下去。

门里是什么，它知道。

正因为知道，才落不下去。

林默按住它。

按住自己这一身白光，他围着那个茧，慢慢地走。一圈。又一圈。

老规矩。先看。看明白了，再上手。

丝，是最旧的那种丝。旧得成了痕的那些。他一路走下来，见了一路。可没有一处，旧得过这里。旧到发暗。暗到发黑。黑到几乎看不见。得把白光凑到最近，才照得出那一道一道的走向。

缠的方向，是从外往里。

林默盯了很久，确认了。从外往里。一圈压着一圈。一圈锁着一圈。每一根丝的劲，都是往里头使的。

缠这个茧的，在茧外头。

是网。这张网，亲手，一圈一圈，把这个东西，缠成了茧。

缠了几千年。

林默的法医脑子，又转起来了。

为什么。

网兜混沌之主，兜得松。就是一张网，托着。托着别掉下去，就行。可这个东西，网缠它，缠得密不透风。缠得一根针都插不进去。缠得用尽了自己最老、最韧、最压箱底的丝。

这就不像兜了。

这像裹。

裹尸的裹。

不对。林默摇头。裹尸，裹的是死的。死的不动。

他站在这儿，离那个茧不到三步。他听得见。

茧里头，有动静。

很轻。很慢。隔很久，才一下。

咚。

像心跳。又不像。心跳没这么慢。慢到两下中间，够他数一百个数。

他真数了。

靠着茧，站着，数了一百个息。又一百个。

数到第二百出头，他自己先笑了。好家伙，搁在局里，这叫蹲守。当年为守一个嫌疑人，他在车里窝过三天三夜。那时候还嫌长。跟这儿一比，三天三夜，屁都不算。