掌心的金光，顺着白露的手腕，往上爬。

“它，”贺琳后退一步，“在往上走！”

“别慌。”沈砚说。

“让它走。”他说，“它认得路。”

金光，爬上白露的小臂。

爬上她的肘弯。

爬上她的肩膀。

所过之处，皮肤上，浮起一行一行的小字。

“这是，”白露低头，看着自己的手臂，“字？”

“是。”沈砚说，“是剧本的字。”

“第七页，”他一字一句，“不在纸上。”

“它在，”他说，“人身上。”

“所以，”白露说，“您之前说，第七页在人与光里——”

“人，”沈砚说，“是你。”

“光，”他说，“是你手里的那截胶片。”

“第七页，”他说，“要借一个人的命，才写得完。”

“所以贺临川先生，”白露轻声说，“找了一辈子，也没找到那个愿意写的人。”

“他不敢找。”沈砚说。

“他怕，”他说，“找到了，就真的有人，要拿命去写。”

“那您，”白露看着沈砚，“您敢吗？”

沈砚，没有回答。

他蹲下来。

从怀里，取出六页纸。

纸页，已经泛黄。

边角，卷着。

“这是，”白露看着那六页，“前六页？”

“是。”沈砚说，“我一路收着，收了一整卷。”

“民国街的规则，”他说，“古宅的信，舞厅的灯，账房的账，放映室的胶片，剧本房的笔。”

“六页，”他说，“六条命。”

“现在，”他摊开手，“第七页，来了。”

白露，蹲下来。

她伸出双手。

掌心的金光，碰到那六页纸。

“嗡——”

六页纸，同时，亮了起来。

纸上的字，一个一个，浮到空中。

浮起来的字，在白露头顶，缓缓转动。

像一场，无声的雪。

“它们，”贺琳仰着头，“在拼。”

“在拼。”沈砚说。

“拼什么？”贺琳问。

“拼，”沈砚说，“《追光》的最后一幕。”

浮动的字，越转越快。

快得，看不清笔画。

“嗡——！”

一道金光，从字阵中央，炸开。

金光散去。

七页纸，整整齐齐，落在楼板上。

七页，拼成一册。

“你们看，”白露指着第七页，“这一页，缺的不是角。”

“是，”她轻声说，“一个锁孔。”

第七页的边缘，有一道钥匙形状的缺口。

缺口的内侧，有一圈，淡金色的纹路。

沈砚，从怀里，取出一把铜钥匙。

钥匙上，刻着一个字。

“光。”

“这是，”白露说，“您在办公室找到的那把钥匙？”

“是。”沈砚说，“我一直不知道，它开哪扇门。”

“现在，”他看着那个锁孔，“知道了。”