“枪响是戏里的死法，枪不响，戏就得换个死法。”沈砚说，“规则记的是‘道具费’，不是‘道具本身’。你把它改成哑火，账上就少一笔凶器的钱。”

小满咬了咬牙，从包里摸出一把小锉刀和一团蜡，就地蹲下，开始拆枪。她的动作又快又稳，像做过一千遍。

沈砚没打扰她，自己在道具间里转了一圈。靠墙的架子上堆满民国道具：煤油灯、留声机、搪瓷盆、账本。

趁着小满拆枪的工夫，沈砚把预算表翻到“道具费”一栏。柴刀八百元，麻绳三百元，手枪——他愣了一下，手枪那一栏的数字，正在一笔一笔地往上跳：三百、四百、六百、八百。

沈砚盯着那串数字，忽然明白了。这把枪的“危险度”在涨，因为它正被改造成一件“安全”的道具。片场像是在给这把枪估价——估价越高，说明它在戏里的分量越重，越可能成为下一件凶器。

“小满，”沈砚出声，“枪改得怎么样了？”

“快好了。”小满头也不抬，“再给我一盏茶的工夫。”

“不用急。”沈砚说，“你记住，枪响不响不重要，重要的是——如果这场戏非要有人死，那死的是枪，不是人。”他忽然想起自己的看家本事——场地改造。道具是片场的“文件系统”，那窗户呢？

他走到道具间那扇朝北的木窗前，伸手推了推。窗棂松动，钉子是新钉的，钉得粗糙。他借小满的扳手，把三根钉子逐一撬松，又用灰土抹住钉孔，从外面看，还是钉死的模样。

“逃生通道。”沈砚低声说，“戏演砸了，至少能跑。”

窗棂的木条是老榆木，硬得很，沈砚撬了三根钉子，虎口已经发麻。他把撬松的窗棂重新按回去，抹上灰土，又退后两步看了看——从外面看，窗子还是钉死的模样，只有他自己知道，哪根钉子能拔，哪扇窗能开。

“这扇窗通向哪？”小满问。

沈砚推开一条缝，往外面看了一眼。窗外是道具间和民国街之间的夹巷，堆着废弃的布景板和煤渣。夹巷尽头，影城的围墙黑沉沉地立着，看不见门。

小主，

“通向一条死路。”沈砚说，“但死路，总比没有路强。”

“跑得掉吗？”小满头也不抬，“大门都出不去。”

“大门出不去，是因为它在戏里。”沈砚说，“窗户不在戏里。戏里没有的东西，规则管不着。”

小满没再说话，但手上的动作快了几分。大约一炷香的工夫，她直起身，把改装好的手枪递给沈砚：“好了。撞针磨短了，弹膛填了蜡，响是能响——‘啪’一声，跟真的一样，可打不出东西。”

沈砚接过来，掂了掂。他刚要把枪放回箱子，目光忽然被墙角钉住。

木架最底层的阴影里，有人用指甲在灰墙上刻了三个字，笔画很深，深到指腹的纹路都刮进了墙里：

贺临川。