沈砚想了一整夜，最后在剧本末尾，写下那一行字：

正脸判定，只在主场景生效。

他写完，把笔放下，看了很久。“主场景”三个字，是他斟酌了半夜才定下的——不是“片场”，不是“本卷”，是“主场景”。他把规则的杀伤范围，圈在了一个他还能掌控的地方。

“你想好了？”白露问。她不知道什么时候站在了门边，手里端着一杯凉透的茶。

“想好了。”沈砚说，“规则说‘正脸即死’，可它没说‘在哪儿算正脸’。我把判定圈在主场景里——主场景之外，比如废弃医院，规则就没有‘正脸’这个概念。我们躲进副场景，它就不能拿正脸来杀我们。”

“可规则不是死的。”白露把茶放在桌上，“它发现圈不住你，会把主场景扩大。扩到整条街，扩到整座影城——到时候，你的‘圈’，就是它的牢笼。”

“所以要趁它还没反应过来。”沈砚把剧本递给打字机，“先把它定在纸上。规则认字，字写死了，它要改，得先过系统那一关。”

他按下进纸键。

打字机没有立刻吐字。机器沉默了很久，久到沈砚以为它坏了。他低头检查齿轮，指尖碰到滚轴，触感冰凉，像碰着一截停跳的脉搏。然后，放映室的灯，忽然闪了一下。

整座片场，开始轻轻地震动。

不是地震那种震动。是所有的东西，都在同一瞬间，微微地晃了一下——墙上的分镜图、桌上的灰、镜面玻璃里的倒影。连那些蜡脸假人，都在橱窗里，齐刷刷地，转了一下眼珠。

“它在读剧本。”老周按住墙，“它不高兴。”

“不是不高兴。”白露忽然扶住桌子，“它是在……换规则。”

沈砚回头，看见白露的额头沁出一层冷汗。她的脸色发白，嘴唇微微发抖，像在承受什么东西。整间放映室里，只有她一个人，被那行字按住了一样，动弹不得。

“白露？”沈砚快步走过去，“你怎么了？”

“名字……”白露按着胸口，声音发虚，“我演员档案上的名字，在晃。一会儿是白露，一会儿是——”她说不下去了。

“林若梅。”沈砚替她说完了。

白露点了点头。卷一的教训还在她身上——规则改写一个人的时候，先动名字，再动脸，最后动命。她主动当了“替身观察员”，是因为她比谁都清楚，被规则换掉是什么滋味。可这一卷，规则甚至不需要她演什么——它直接在她的名字上，动了一笔。

“它认得你。”老周的声音沉下来，“你在卷一当的是‘观察者’，在它的账本里，你已经是个‘演员’了。演员的名字，随时能被写进下一场戏。”