“停了？”小满问，“那雨——”

“雨还在落，”沈砚说，“可管道的水，断了。你们看——”

他指向棚外。棚外，片场边缘，东区仓库的方向，黑雨，正在变淡。雨滴，从浓墨，变成灰墨，再变成，透明的水珠。

“管道一断，”白露说，“黑雨，就变成了普通的雨？”

“是。”沈砚说，“黑雨的‘黑’，是从管道里来的。管道断了，黑色就断了；黑色一断，雨，就只是雨。”

他走到棚边，伸手，接了一滴雨。雨滴落在掌心，是透明的。

“普通雨，”他说，“淋不死人。”

棚外，黑雨渐渐停歇。透明的雨，还在下。老周站在棚边，看着那片被黑雨腐蚀过的影城边缘——墙皮，被蚀出一片一片的斑痕，像烧伤的皮肤。

“墙，”老周说，“被雨吃了。”

“吃的是墙，”沈砚说，“不是人。墙，可以修；人，不能修。”

他走到棚边，看着那片被腐蚀的墙皮。斑痕，一片一片，深浅不一。他盯着看了几秒，忽然，蹲下来。

“白露，”他说，“你来看这些斑痕。”

白露走过去，顺着他指的方向看。斑痕的形状，不规则，可细看——有几道，是直的，横平竖直，连在一起，像一个字。

“像‘灭’字，”白露轻声说，“又像‘火’字。”

“像，”沈砚说，“一个没写完的字。”

他伸手，用指尖，顺着那道斑痕，描了一遍。描到最后一笔，他的手指，停住了——那道斑痕的末端，是一个极小的圆点，像一滴，凝固的墨。

小主，

“这不是腐蚀，”他说，“这是‘写字’。黑雨，在墙上写字。”

“写什么字？”老周问。

“不知道。”沈砚说，“可它在‘写’——它要写的，是一句，我们还没看到的话。”

他转身，走回主控室。主控室里，第七块屏幕，还定格着那场黑雨的画面。

“预告，”白露问，“消失了吗？”

沈砚盯着屏幕。屏幕上，黑雨的画面，开始——不是消失，是“褪色”。画面里的黑雨，一点一点，变淡，最后，只剩下六个站在雨里的人影。

人影，也在淡。先是边缘，然后是轮廓，最后，整个画面，只剩下一片灰蒙蒙的天空。

“预告，”沈砚说，“剪掉了。”

“剪掉了？”小满几乎跳起来，“黑雨，剪掉了？”

“剪掉了。”沈砚说，“第二行字，该浮现了。”

他掏出那张空版。空版上，第二行，缓缓浮现出一行字：

“黑雨，已剪。”