东厢柜子的事，查了三天，没有结果。

柜子，当晚，被人守了一夜——没有，自己锁上。第二夜，也守了。第三夜，老周亲自，守在门口。柜门，始终，半开着，一动不动。

“没有‘自己锁上’，”老周跟沈砚汇报，“秦朗那句话，可能是，吓唬咱们的。”

“吓唬，”沈砚说，“他为什么要吓唬咱们？”

“不知道。”老周说，“可他说完那句话，就再没提过。这人，说话，一向，留半句。”

“留半句，”沈砚说，“那他留的那半句——今晚，咱们，自己去找。”

“找什么？”

“找，”沈砚说，“他话里的‘柜子’。他说‘看它晚上会不会自己锁上’——他不是让咱们‘看柜子’。他是让咱们，注意‘锁’。”

“锁？”老周说，“柜子的锁？”

“柜子，”沈砚说，“是锁着的。可咱们检查的时候，柜门，是半开的。半开——说明，有人，开过它。开完，没锁。”

“那，”老周说，“开柜子的人，是谁？”

“不知道。”沈砚说，“可东厢那间屋，是老宅里，唯一一间，带‘地砖’的屋。”

“地砖？”老周愣了一下，“你是说——”

“老宅其他地方，”沈砚说，“都是木地板。只有东厢，是青砖铺地。你说，一栋民国老宅，为什么，独独一间屋，铺青砖？”

“青砖，”老周想了想，“防潮？”

“防潮，”沈砚说，“是给‘底下’防的。”

那天夜里，沈砚和老周，带着撬棍和手电，再一次，进了东厢。

屋里的青砖，一块一块，看过去。砖缝，有的宽，有的窄——老周蹲下来，用指节，敲。

“笃，笃。”

“笃，笃，笃。”

敲到墙角第三排，有一块砖，声音，忽然，变了——“空”的。

“空的。”老周说。

“撬。”沈砚说。

老周把撬棍，插进砖缝，一压。

“嘎——”

青砖，翘了起来。

砖下面，不是泥土——是一块铁板。铁板上，积着厚厚一层灰。沈砚吹开灰，看见铁板的边缘，焊着一只小小的拉环。

“铁板，”沈砚说，“底下，有空间。”

他握住拉环，用力，一拉。

“嘎啦啦——”

铁板，掀开了。一股陈年的、混合着纸灰和铁锈的气味，从底下，涌上来。

手电，照下去。底下，是一道窄窄的竖井，井壁上，焊着铁梯，直通深处。

“这，”老周说，“老宅底下，还有一层？”