“图纸上没有。”沈砚说，“可它，在这儿。”

他打着手电，先下了井。

竖井，不深。往下，大约一层楼的高度，就到了底。井底，是一条横向的通道——很窄，只能，侧身走。

通道尽头，是一扇门。

铁门。

门，很厚。门板上，铆着铁钉，锈迹斑斑。门上，没有把手——只有一个锁孔。

锁孔，不是普通的形状。是——刻出来的，一圈一圈，像年轮，又像，老式机械表的表盘。锁孔的正上方，刻着几个字：

“贺临川，生忌。”

“贺临川，生忌，”老周念道，“这是——密码锁？”

“是。”沈砚说，“用‘生忌’做密码——贺临川的生日，和忌日。”

“生日忌日，”老周说，“那，密码，是几个数字？”

“不知道。”沈砚说，“他的生日——档案里，有。忌日——档案里，没有。”

“没有忌日，”老周说，“贺临川，不是一直‘失踪’吗？哪来的忌日？”

“是。”沈砚说，“他失踪，不是死亡。可这座影城，把‘失踪’，当成了‘忌’。”

他伸手，摸了摸那圈表盘似的锁孔。

“表盘，”他说，“转盘锁。数字，得按顺序，转到位。”

“那，”老周说，“没密码，开不了？”

“开不了。”沈砚说，“可它，不会平白无故，立在这儿。贺临川留了一把‘钥匙’——在这座城里。”

“钥匙在哪儿？”老周问。

沈砚没有回答。他蹲下来，用手电，照着门缝，一寸一寸，扫过去。

门缝里，卡着一样东西。

不是纸，不是布——是半页纸，被门夹着，露出来一小截。纸，已经碳化，黑褐色的，脆得像灰烬。

“纸，”沈砚说，“门缝里，夹着半页纸。”

他伸出手指，小心翼翼地，想把它抽出来。

“别用劲，”老周提醒，“碳化的纸，一碰，就碎。”

沈砚屏住呼吸。他捏住那半页纸的边角，慢慢地，往外抽。

纸，抽出来了。只有巴掌大。上面的字，已经看不清了——墨水，和纸，一起碳化，变成一片黑褐。

只有左下角，还隐约，能辨认出几个笔画。歪歪扭扭的，像是，写的时候，手，在抖。

沈砚把那半页纸，举到手电的光下，眯着眼，看了很久。

“……第……页……”

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“……锁……贺……生……”

“……开……门……者……”