“白露，进书房。”

沈砚说完这四个字，自己，却，先，停住了。

他，摊开手掌，召出档期表。

“等等，”他说，“书房那一场——档期表上，写的，不是现在。”

“不是现在？”白露说，“那，是，什么时候？”

“三小时后，”沈砚，看着档期表，“凌晨，两点。”

“凌晨两点，”白露说，“进书房？”

“是。”沈砚说，“戏，排了‘时间’。时辰不到——门，不会开。”

“那，”阿凯说，“这，三个小时——咱们，干等着？”

“不等着。”沈砚说，“找个地方，把摊子，支起来。”

“摊子？”阿凯说。

“临时总局。”沈砚说。

临时总局，设在——影城西侧，老茶馆。

茶馆，是影城最老的建筑之一。红漆的柱子，斑驳的柜台，柜台后头，一溜，乌黑的，大茶缸。

茶楼老板，是个，头发花白的老头。他，不认得沈砚，也，不认得白露。

他，只认一样东西——票。

“一人，一票，一壶茶。”老板说，“票，谁给的？”

“票，是戏给的。”沈砚，从怀里，摸出几张，发黄的茶票，“够，吗？”

老板，看了看票，又看了看他们，什么，也没问，转身，烧水去了。

“老板，”白露，追了一句，“您，在这儿，开了多少年茶馆了？”

“多少年？”老板，头也不回，“我，不记年。”

“我只记，”他说，“戏。”

“戏？”白露说。

“进我这茶馆的，”老板，把铜壶，拎上炉子，“只有两种人——看戏的，和，演戏的。”

“你们，”他，瞥了沈砚一眼，“是，演戏的。”

“您怎么知道？”阿凯问。

“看戏的，”老板说，“身上，没你们这股——‘胶片味’。”

沈砚，没有再问。

他，在茶馆最里头，那张靠窗的方桌旁，坐下。

摊开手掌。

预算表，档期表，演员表——三张纸，并排，浮在桌面上。

“老周，”沈砚，开口，“你，负责后勤。”

老周，被小刘扶着，坐在长凳上。他，那条伤腿，已经，用木板，绑直了。

“后勤，”老周说，“管什么？”

“管三样，”沈砚说，“药，粮，和，退路。”

“药，给伤员；粮，给所有人；退路，”他说，“——散场之后，怎么，把大家，安全带出这座城。”

“这座城，”老周，缓缓，点头，“我，熟。退路，我，管。”

“秦朗，”沈砚，对着手机，说，“你，还，听得到吗？”

手机屏幕，闪了两下，秦朗的声音，传出来，断断续续：

“听……得到。就是，信号，不太好——这座城，好像，在，隔音。”

“不用听太多，”沈砚说，“你，只报一样——监控里，哪片场，在动。”

“哪片场，在动，”秦朗说，“我，盯死了。”