“秦朗，”沈砚对着手机说，“把画面放大。”

“放大了。”秦朗说。

“那影子，”他说，“站得很直。”

“像个人。”他说。

“不是像，”沈砚说，“就是人。”

“谁？”白露问。

“我。”沈砚说。

白露愣住了。

“您的影子？”她说。

“遗作缺了反派，”沈砚说，“就自己造了一个。”

“它照着谁的记忆造，”他说，“就长成谁的样子。”

“它，”他一字一句，“长成了我。”

“为什么是您？”阿凯问。

“因为刚才，”沈砚说，“我以总导演的身份，启动过一次。”

“那一瞬间，”他说，“我的记忆，被它抄走了一份。”

“现在，”他看着放映室的窗户，“那份记忆，自己活过来了。”

放映室的窗户，忽然亮了。

黑影，从银幕前，转过身。

它一步一步，走到窗边。

隔着玻璃，看着广场上的沈砚。

“沈制片，”秦朗的声音发紧，“它，在看您。”

“不，”沈砚说，“它在看整座城。”

“它看过来的每一眼，”他说，“都是在选——”

“选什么？”白露问。

“选下一场戏，”沈砚说，“在哪里开拍。”

黑影消失了。

“它去哪儿了？”阿凯喊。

“嗡——”

民国街的方向，传来一声闷响。

像什么东西，撞上了幕布。

“民国街！”小满的声音从对讲机里传来，“影子——到民国街了！”

沈砚的脸色，变了。

“它去的是，”他说，“茶馆。”

“茶馆？”白露说，“那里有——”

“有清醒的NPC。”沈砚说。

“遗作要杀人，”他说，“先杀那些想起来自己是谁的人。”

“想起来自己是谁，”他缓缓说，“就不肯再演了。”

“不肯演，”他说，“戏就会漏。”

“漏了，”他说，“就得有人，拿命去填。”

铁匠铺门口，一个打更的老汉，正抱着梆子，往城墙根走。

“梆——梆——”

他一边走，一边敲。

“醒了，”他自言自语，“醒了，就得出城。”

“出城，”他说，“不能再演了。”

黑影，跟在他身后。

“梆——”

第三声，没有敲下去。

老汉，倒了下去。

梆子，滚到街心。

黑影，越过他，走向茶馆。

民国街，茶馆门口。

赵守勤，正把一扇门板，往门框上装。

“台风要来了，”他自言自语，“得把门钉牢。”

黑影，出现在他身后。

“谁？”赵守勤回过头。

黑影没有说话。

它抬起手。

“赵老板！”白露的声音，从街口传来，“趴下！”