会计小李，抱着一摞账本，站在办公室门口。

她，三十岁上下。

头发，扎得很紧。

眼镜，架在鼻梁上。

手里，攥着一支，削得尖尖的铅笔。

“沈制片，”她说，“您找我？”

“坐。”沈砚说。

小李，坐下了。

她，没有寒暄。

“这个月的账，”她说，“我念。”

“念？”白露说。

“数字，”小李说，“念出来，才算数。”

她，翻开第一本账册。

“房租，”她说，“欠两期。”

“水电，”她说，“欠三期。”

“民国街，布景维护，超支四成。”

“古宅，灯笼更换，超支六成。”

“舞厅，音响设备，报废两套。”

“账房，算盘，损坏一把。”

“放映室，胶片，遗失一卷。”

“医务室，药品，补货一批。”

“韩岳同志的，住院押金，”她说，“预支三个月。”

“另外，”她，翻到最后一页，“本卷，因停业整顿，损失票房收入，共计——”

她，报了一个数字。

办公室里，安静了。

“这么多？”白露，轻声说。

“多。”小李说。

“还不算，”她说，“还没修好的设备。”

“修设备，”她说，“又是一笔。”

“那，”白露问，“我们，还撑得住吗？”

“撑不住。”小李，很干脆。

“按现在的账，”她说，“下个月，就发不出工资了。”

“工资，”白露说，“一定得发。”

“我知道。”小李说，“所以，我说，撑不住。”

“那怎么办？”贺琳问。

“两个办法。”小李说。

“第一个，”她说，“关城。”

“关城？”白露说。

“把布景拆了卖，”小李说，“能回一点本。”

“古宅的木头，”她说，“民国街的青砖，都还值钱。”

“第二个呢？”沈砚问。

“第二个，”小李说，“找钱。”

“找钱，”她说，“城就有救。”

“怎么找？”沈砚问。

“两个口子。”小李，伸出两根手指。

“第一个，”她说，“找投资人。”

“投资人，”沈砚说，“有。”

“有？”小李，抬起头。

“有。”沈砚，拿起手机。

他，拨了一个视频电话。

屏幕，亮了。

秦朗的脸，出现在屏幕里。

他，坐在一间亮堂的办公室里。

身后，是落地窗。

窗外，是城市的夜景。

“沈制片！”秦朗说，“您醒了？”

“醒了。”沈砚说，“秦朗，影城的账，你看过了？”

“看过了。”秦朗说。