市医院，住院部，三楼。

走廊尽头的病房。

沈砚，提着两袋水果，推开门。

“老周。”他说。

“沈制片？”老周，正靠在床头，看报纸。

看见沈砚，他愣了一下。

“您，怎么来了？”他说。

“来探病。”沈砚，把水果放在床头柜上。

“谁让您来的？”老周说，“我这，就是个小伤。”

“小伤？”沈砚，看了一眼他的腿。

“腿上的纱布，”他说，“昨天，又换过一遍。”

“那是，”老周，低头看了一眼，“医生，非要换。”

“医生，”他说，“就是，爱折腾。”

“医生还说了，”沈砚说，“你这腿，再拖下去，就得拄拐。”

“拄拐，”老周，不以为意，“拄拐，也能干活。”

“老周，”沈砚，拉过一把椅子，坐下，“我不是来，跟你客气的。”

“那您是？”老周问。

“我是来，”沈砚说，“听你说句，真话的。”

“真话？”老周说。

“你，”沈砚，看着他，“是不是，怨过我？”

老周，沉默了。

“沈制片，”他，过了一会儿，开口，“您这话，问得，直接。”

“直接的话，”沈砚说，“好答。”

老周，放下报纸。

“怨过。”他说。

“怨过？”沈砚说。

“您接手影城那年，”老周说，“我四十出头。”

“我在影城，”他说，“干了快十年。”

“十年，”他说，“哪台机器，我没摸过？”

“哪间配电房，”他说，“我没钻过？”

“我以为，”他说，“老贺走了，这城，该轮到我，管一阵子。”

“结果，”他说，“您来了。”

“您来的时候，”他说，“才二十出头。”

“一个毛头小子，”他说，“空着手，进了城。”

“张口，”他说，“就是‘影城，我接手了。’”

“我，”老周，顿了顿，“当时，心里，很不服气。”

“不服气？”沈砚说。

“不服气。”老周说。

“我心想，”他说，“老子干了十年，凭什么，让一个毛头小子，骑到头上？”

“所以，”他说，“您来的头一年，我没少，给您使绊子。”

“使绊子？”沈砚说。

“账房的钥匙，”老周说，“我藏过。”

“配电房的图纸，”他说，“我收过。”

“您要修的机器，”他说，“我总说，修不了。”

“现在想想，”他说，“那时候，我挺混蛋的。”

“后来呢？”沈砚问。

“后来，”老周说，“民国街出事那次。”

“您，”他说，“一个人，扛着铁锹，进了布景。”

“您出来的时候，”他说，“满身是伤。”

“您没怪任何人。”他说。

“您只说了句，”他说，“‘老周，电闸，拉得及时。’”

“那会儿，”老周，轻声说，“我才明白。”

“明白什么？”沈砚问。

“明白，”老周说，“您不是来，抢我饭碗的。”

“您是，”他说，“来给这座城，续命的。”

“续命，”他说，“比管城，难得多。”

“我，”他说，“管不了。”

“我，”他一字一句，“服了。”

“服了，”他说，“从那以后，就没再，跟您别扭过。”

“老周，”沈砚，沉默了一会儿，“这些话，你，怎么不早说？”

“早说，”老周，笑了一下，“显得我，矫情。”